Aprendi a escuchar con los años. Aprendí a escribir.
Aprendí a quedarme callada.Muy callada.
Sé llorar bajo la almohada.
Cuando me enojo puedo patear. Te rasguño y te muerdo.
Puedo hacer muchas cosas.
Sé que no canto, ni bailo bonito.
La luna no es de queso.
Si me corto me duele. Y me sale sangre.
No me sé ningun chiste.
Podria dibujar con semillitas. Pero no sé cocinar rico.
Pero cuando me enojo y me pongo triste.
Es como si en mi garganta se atoraran todas esas palabras. Entonces no salen y se estancan en la puerta y se mueren en el cerebro.
Pareciera como si podas esas cosas se encerraran en un cuarto oscurito y cerraran con llave y triple candado.
Entonces los platos, zapatos, libros salen volando.
Mientras yo me quedo como zombie esperando algun electrochoque que me reviva...
...pero eso no pasa...
Desafortunadamente.
